翌日。
昨日の街頭の根元には、同じく手に何も持たない老人の姿があり、やはり右手はしきりに絵らしきを描き続けていた。
寒空の下でも一応角灯は働いている。
少年は挨拶もなしに、老人の隣に座った。
どうせ話しかけても、なにも答えてはくれないと思っていた。
今日も今日とて人は行き過ぎる。
みんな死んだような灰色の顔をしながら、それでも食べ物を求めて身体を動かさなくてはならない。
そして昨日、昨夜と同じように、肩に銃を背負った軍人たちが目をぎらつかせて厳かに歩いていた。
老人は何を書いているのだろう。
この面白みもなく、下手をすれば色さえも失いかけたこの街に何を見ているのだろう。
老人が握っているはずの左手を見てもキャンパスは見えない。
だれかこの哀れな人に、画用紙を恵んでくれればいいのに。
